La esperanza ha muerto y mi último hálito es el arte.
Sé que Katia está ahi, pero no quiero verla
son sus vestidos, teatro y sonrisa.
Yo, al menos, escribiré porque la noche está
etílica;
colmada de pasiones.
La extraño, la quiero.
Son mis dos sentires
a dos mujeres
a dos mundos que giran
sin sentido y sin querer me chocan,
con su universo...
El día no tiene verdades
y las rutinas se aglomeran
queriendo intimidarme.
No sé yo que tenga de cierto,
el que yo, trágico
sea
por
defecto.
El que mis días se partan en dos
y los dos sean mi
sombra
y
yo.
El claro de luna resuena
como todas mis parcelas
con lágrimas
recuerdos
y otras condenas.
Por todos,
mis letras de nuevo
se asoman..
tristes,
inherentes a la razón
y siempre, con el orgullo
arriba
y abajo
el corazón.
