"El caballero tenía una mujer fiel y bastante tolerante, Julieta, que escribía hermosos poemas, decía cosas inteligentes y tenía debilidad por el vino [...]"
Venus le reclamaba la silueta al tiempo
se excusaba con todos sus carismas.
Ávidos recuerdos la adornaban
en días llenos de tragedia.
De vestidos se encontraba
cual niña
soplando dientes de león
a destiempo
a regaños le caían.
Los caracoles le fascinan
y las catarinas vuelan
y el pasto la espera.
El sol cae siempre sobre
su cabello enmarañado
sin rutina
sin desgana
siempre siendo su dicha.
La luna la tiene en vela
cuando a veces llueve
y se asoma sobre la ventana
poniendo sus brazos debajo
del rostro
sobre el que me pinto
en sueños
y también idilios.
Porque ella no esta sola
y Max le hace compañía
irreverente,
pero siempre a su sombra
de la mano le toma
cuando el arte la enclaustra
o libera en ese abismo
donde todos caemos
sin sabernos.
Degusta la copa
cuando el cielo se echa
encima
con todas sus celestes
llenos de algarabía
que escribe y tatúa
en hojas verdes.
Sus letras son mis
acordes taciturnos que
espero a diario
sus besos, un conjuro lejano
su cuerpo, mi siempre
piano ajeno
donde
suelo pasear
caricias.
Julieta y ella
son la misma.
Y yo, su árbol viejo.
El de la triste armadura,
su caballero.
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