Megalomaniaco

No soy un pájaro que canta por las mañanas
ni uno de tantos árboles que bailan con el viento,
no soy marica
ni soy pintor.
Soy artista con sueños que nacen de la tierra
y raíces que llegan del cielo.
La vanidad está enclaustrada,
lejos de toda mierda superflua
la vanidad es el amor a mi
a mis trazos
palabras y romances.

La vanidad no es lo único.
Mis ojos gritan luna
y mis labios callan rutina
Sé que estoy solo
y es un camino empedrado
de personas
que es necesario apartar a
puntapiés

y otras bengalas
que son ánimas paralelas,
amigos y amigas de corazón
abierto
y almas bienaventuradas.

Claro, mi estrella
todavía no llega
o quizá es un montón de tierra
que escarbase es necesario
para encontrar
ese otro pedazo de mí
que perdí cuando caí
a los lares mortales
de la Tierra.

El pincel,la letra y las
pasiones
son mis acordes cotidianos
la luz mía
es megalomaníaca
cuando de pronto
los otros tenues,
se quedan al borde de camino

No soy un marica,
ni un hombre más.
Que miseria
que tragedia ser tú mismo,
sin brillar.